Les parfums de mon enfance qui remontent. Mes parents qui écoutent Django, Sidney Bechet, Clause Ciari. Les rues d'Antibes, les longues nuits d'été, le brouhaha des musiciens aux terrasses des innombrables bistrots, tous ont Nuages et Petite fleur à leur répertoire. Il y a les jongleurs, un clown qui offre des roses en plastique. A la pinède de Juan-Les-Pins, c'est le festival de La Rose d'Or, Jazz à Juan avec John Lee Hooker déjà vieux mais pas encore tant que ça. Sur le bord de mer, c'est les pans-bagnats et les glaces italiennes. On se croirait dans une chanson d'Aznavour. C'est encore et toujours les années 70, le joyeux et bruyant foutoir du shaker humain en activité maximale. Le Hot Club de France. Hugo Spanky
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Les parfums de mon enfance qui remontent. Mes parents qui écoutent Django, Sidney Bechet, Clause Ciari. Les rues d'Antibes, les longues nuits d'été, le brouhaha des musiciens aux terrasses des innombrables bistrots, tous ont Nuages et Petite fleur à leur répertoire. Il y a les jongleurs, un clown qui offre des roses en plastique. A la pinède de Juan-Les-Pins, c'est le festival de La Rose d'Or, Jazz à Juan avec John Lee Hooker déjà vieux mais pas encore tant que ça. Sur le bord de mer, c'est les pans-bagnats et les glaces italiennes. On se croirait dans une chanson d'Aznavour. C'est encore et toujours les années 70, le joyeux et bruyant foutoir du shaker humain en activité maximale.
Le Hot Club de France.
Hugo Spanky
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